The Raven - Edgar Poe

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow will he leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!

... Traduction de Charles Baudelaire ...

Une fois, sur le minuit lugubre, pendant que je méditais, faible et fatigué, sur maint précieux et curieux volume d’une doctrine oubliée, pendant que je donnais de la tête, presque assoupi, soudain il se fit un tapotement, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à la porte de ma chambre. « C’est quelque visiteur, - murmurai-je, - qui frappe à la porte de ma chambre ; ce n’est que cela et rien de plus. »

Ah ! distinctement je me souviens que c’était dans le glacial décembre, et chaque tison brodait à son tour le plancher du reflet de son agonie. Ardemment je désirais le matin ; en vain m’étais-je efforcé de tirer de mes livres un sursis à ma tristesse, ma tristesse pour ma Lénore perdue, pour la précieuse et rayonnante fille que les anges nomment Lénore, - et qu’ici on ne nommera jamais plus.

Et le soyeux, triste et vague bruissement des rideaux pourprés me pénétrait, me remplissait de terreurs fantastiques, inconnues pour moi jusqu’à ce jour ; si bien qu’enfin pour apaiser le battement de mon cœur, je me dressai, répétant : « C’est quelque visiteur attardé sollicitant l’entrée à la porte de ma chambre ; - c’est cela même, et rien de plus. »

Mon âme en ce moment se sentit plus forte. N’hésitant donc pas plus longtemps : « Monsieur, dis-je, ou madame, en vérité, j’implore votre pardon ; mais le fait est que je sommeillais et vous êtes venu frapper si doucement, si faiblement vous êtes venu frapper à la porte de ma chambre, qu’à peine étais-je certain de vous avoir entendu. » Et alors j’ouvris la porte toute grande ; - les ténèbres, et rien de plus.

Scrutant profondément ces ténèbres, je me tins longtemps plein d’étonnement, de crainte, de doute, rêvant des rêves qu’aucun mortel n’a jamais osé rêver ; mais le silence ne fut pas troublé, et l’immobilité ne donna aucun signe, et le seul mot proféré fut un nom chuchoté : « Lénore ! » -
C’était moi qui le chuchotais, et un écho à son tour murmura ce mot : « Lénore ! » Purement cela, et rien de plus.
Rentrant dans ma chambre, et sentant en moi toute mon âme incendiée, j’entendis bientôt un coup un peu plus fort que le premier. « Sûrement, - dis-je, - sûrement, il y a quelque chose aux jalousies de ma fenêtre ; voyons donc ce que c’est, et explorons ce mystère. Laissons mon cœur se calmer un instant, et explorons ce mystère ; - c’est le vent, et rien de plus. »

Je poussai alors le volet, et, avec un tumultueux battement d’ailes, entra un majestueux corbeau digne des anciens jours. Il ne fit pas la moindre révérence, il ne s’arrêta pas, il n’hésita pas une minute ; mais avec la mine d’un lord ou d’une lady, il se percha au-dessus de la porte de ma chambre ; il se percha sur un buste de Pallas juste au-dessus de la porte de ma chambre ; - il se percha, s’installa, et rien de plus.

Alors, cet oiseau d’ébène, par la gravité de son maintien et la sévérité de sa physionomie, induisant ma triste imagination à sourire : « Bien que ta tête, - lui dis-je, - soit sans huppe et sans cimier, tu n’es certes pas un poltron, lugubre et ancien corbeau, voyageur parti des rivages de la nuit. Dis-moi quel est ton nom seigneurial aux rivages de la nuit plutonienne ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

Je fus émerveillé que ce disgracieux volatile entendît si facilement la parole, bien que sa réponse n’eût pas une bien grand sens et ne me fût pas d’un grand secours ; car nous devons convenir que jamais il ne fut donné à un homme vivant de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa chambre, un oiseau ou une bête sur un buste sculpté au-dessus de la porte de sa chambre, se nommant d’un nom tel que - Jamais plus !

Mais le corbeau, perché solitairement sur le buste placide, ne proféra que ce mot unique, comme si dans ce mot unique il répandait toute son âme. Il ne prononça rien de plus ; il ne remua pas une plume, - jusqu’à ce que je me prisse à murmurer faiblement : « D’autres amis se sont déjà envolés loin de moi ; vers le matin, lui aussi, il me quittera comme mes anciennes espérances déjà envolées. » L’oiseau dit alors : « Jamais plus ! »

Tressaillant au bruit de cette réponse jetée avec tant d’à-propos : Sans doute, - dis-je, - ce qu’il prononce est tout son bagage de savoir, qu’il a pris chez quelque maître infortuné que le Malheur impitoyable a poursuivi ardemment, sans répit, jusqu’à ce que ses chansons n’eussent plus qu’un seul refrain, jusqu’à ce que le De profundis de son Espérance eût pris ce mélancolique refrain : « Jamais - jamais plus ! »

Mais le corbeau induisant encore toute ma triste âme à sourire, je roulai tout de suite un siège à coussins en face de l’oiseau et du buste et de la porte ; alors, m’enfonçant dans le velours, je m’appliquai à enchaîner les idées aux idées, cherchant ce que cet augural oiseau des anciens jours, ce que ce triste, disgracieux, sinistre, maigre et augural oiseau des anciens jours voulait faire entendre en croassant son - Jamais plus !

Je me tenais ainsi, rêvant, conjecturant, mais n’adressant plus une syllabe à l’oiseau, dont les yeux ardents me brûlaient maintenant jusqu’au fond du cœur : je cherchai à deviner cela, et plus encore, ma tête reposant à l’aise sur le velours du coussin que caressait la lumière de la lampe, ce velours violet caressé par la lumière de la lampe que sa tête, à Elle, ne pressera plus, - ah ! jamais plus !

Alors, il me sembla que l’air s’épaississait, parfumé par un encensoir invisible que balançaient les séraphins dont les pas frôlaient le tapis de ma chambre. « Infortuné ! - m’écriai-je, - ton Dieu t’a donné par ses anges, il t’a envoyé du répit, du répit et du népenthès dans tes ressouvenirs de Lénore ! Bois, oh ! bois ce bon népenthès, et oublie cette Lénore perdue ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète ! - dis-je, - être de malheur ! oiseau ou démon ! mais toujours prophète ! que tu sois un envoyé du Tentateur, ou que la tempête t’ait simplement échoué, naufragé, mais encore intrépide, sur cette terre déserte, ensorcelée, dans ce logis par l’Horreur hanté, - dis-moi sincèrement, je t’en supplie, existe-t-il, existe-t-il ici un baume de Judée ? Dis, dis, je t’en supplie ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète ! - dis-je, - être de malheur ! oiseau ou démon ! toujours prophète ! par ce ciel tendu sur nos têtes, par ce Dieu que tous deux nous adorons, dis à cette âme chargée de douleur si, dans le Paradis lointain, elle pourra embrasser une fille sainte que les anges nomment Lénore, embrasser une précieuse et rayonnante fille que les anges nomment Lénore. » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Que cette parole soit le signal de notre séparation, oiseau ou démon ! - hurlai-je en me redressant. - Rentre dans la tempête, retourne au rivage de la nuit plutonienne ; ne laisse pas ici une seule plume noire comme souvenir du mensonge que ton âme a proféré ; laisse ma solitude inviolée ; quitte ce buste au-dessus de ma porte ; arrache ton bec de mon cœur et précipite ton spectre loin de ma porte ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

Et le corbeau, immuable, est toujours installé sur le buste pâle de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre ; et ses yeux ont toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve ; et la lumière de la lampe, en ruisselant sur lui, projette son ombre sur le plancher ; et mon âme, hors du cercle de cette ombre qui gît flottante sur le plancher, ne pourra plus s’élever, - jamais plus !

UNE fois, par un minuit lugubre, tandis que je m’appesantissais, faible et fatigué, sur maint curieux et bigarre volume de savoir oublié - tandis que je dodelinais la tête, somnolant presque : soudain se fit un heurt, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à la porte de ma chambre - cela seul et rien de plus.

Ah ! distinctement je me souviens que c’était en le glacial Décembre : et chaque tison, mourant isolé, ouvrageait son spectre sur le sol. Ardemment je souhaitais le jour - vainement j’avais cherché d’emprunter à mes livres un sursis au chagrin - au chagrin de la Lénore perdue - de la rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment Lénore : - de nom pour elle ici, non, jamais plus !

Et de la soie l’incertain et triste bruissement en chaque rideau purpural me traversait - m’emplissait de fantastiques terreurs pas senties encore : si bien que, pour calmer le battement de mon cceur, je demeurais maintenant à répéter « C’est quelque visiteur qui sollicite l’entrée, à la porte de ma chambre - quelque visiteur qui sollicite l’entrée, à la porte de ma chambre ; c’est cela et rien de plus. »

Mon âme devint subitement plus forte et, n’hésitant davantage « Monsieur, dis-je, ou Madame, j’implore véritablement votre pardon ; mais le fait est que je somnolais et vous vîntes si doucement frapper, et si faiblement vous vîntes heurter, heurter à la porte de ma chambre, que j’étais à peine sûr de vous avoir entendu. » - Ici j’ouvris, grande, la porte : les ténèbres et rien de plus.

Loin dans l’ombre regardant, je me tins longtemps à douter, m’étonner et craindre, à rêver des rêves qu’aucun mortel n’avait osé rêver encore ; mais le silence ne se rompit point et la quiétude ne donna de signe : et le seul mot qui se dit, fut le mot chuchoté « Lénore ! » Je le chuchotai - et un écho murmura de retour le mot « Lénore ! » - purement cela et rien de plus.

Rentrant dans la chambre, toute mon âme en feu, j’entendis bientôt un heurt en quelque sorte plus fort qu’auparavant, et, sûrement, dis-je, sûrement c’est quelque chose à la persienne de ma fenêtre. Voyons donc ce qu’il y a et explorons ce mystère - que mon cœur se calme un moment et explore ce mystère ; c’est le vent et rien de plus.

Au large je poussai le volet ; quand, avec maints enjouement et agitation d’ailes, entra un majestueux Corbeau des saints jours de jadis. Il ne fit pas la moindre révérence, il ne s’arrêta ni n’hésita un instant : mais, avec une mine de lord ou de lady, se percha au-dessus de la porte de ma chambre - se percha sur un buste de Pallas - juste au-dessus de la porte de ma chambre - se percha, siégea et rien de plus.

Alors cet oiseau d’ébène induisant ma triste imagination au sourire, par le grave et sévère décorum de la contenance qu’il eut : « Quoique ta crête soit chue et rase, non ! dis-je, tu n’es pas pour sûr un poltron, spectral, lugubre et ancien Corbeau, errant loin du rivage de Nuit - dis-moi quel est ton nom seigneurial au rivage plutonien de Nuit. » Le Corbeau dit : « Jamais plus. »

Je m’émerveillai fort d’entendre ce disgracieux volatile s’énoncer aussi clairement, quoique sa réponse n’eût que peu de sens et peu d’à propos ; car on ne peut s’empêcher de convenir que nul homme vivant n’eut encore l’heur de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa chambre - un oiseau ou toute autre bête sur le buste sculpté, au-dessus de la porte de sa chambre, avec un nom tel que : « Jamais plus. »

Mais le Corbeau, perché solitairement sur ce buste placide, parla ce seul mot comme si, son âme, en ce seul mot, il la répandait. Je ne proférai donc rien de plus : il n’agita donc pas de plume - jusqu’à ce que je fis à peine davantage que marmotter « D’autres amis déjà ont pris leur vol - demain il me laissera comme mes Espérances déjà ont pris leur vol. » Alors l’oiseau dit : « Jamais plus. »

Tressaillant au calme rompu par une réplique si bien parlée : « Sans doute, dis-je, ce qu’il profère est tout son fonds et son bagage, pris à quelque malheureux maître que l’impitoyable Désastre suivit de près et de très près suivit jusqu’à ce que ses chansons comportassent un unique refrain ; jusqu’à ce que les chants funèbres de son Espérance comportassent le mélancolique refrain de « Jamais - jamais plus. »

Le Corbeau induisant toute ma triste âme encore au sourire, je roulai soudain un siège à coussins en face de l’oiseau et du buste dans le velours, je me pris à enchaîner songerie à cela, je m’assis occupé à le conjecturer, mais n’adressant pas une syllabe à l’oiseau dont les yeux de feu brûlaient, maintenant, au fond de mon sein ; cela et plus encore, je m’assis pour le deviner, ma tête reposant à l’aise sur la housse de velours des coussins que dévorait la lumière de la lampe, housse violette de velours dévoré par la lumière de la lampe qu’Elle ne pressera plus, ah ! jamais plus.

L’air, me sembla-t-il, devint alors plus dense, parfumé selon un encensoir invisible balancé par les Séraphins dont le pied, dans sa chute, tintait sur l’étoffe du parquet. « Misérable, m’écriai-je, ton Dieu t’a prêté - il t’a envoyé, par ces anges, le répit - le répit et le népenthès dans ta mémoire de Lénore ! Bois ! oh ! bois ce bon népenthès et oublie cette Lénore perdue ! » Le Corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète, dis-je, être de malheur ! prophète, oui, oiseau ou démon ! Que si le Tentateur t’envoya ou la tempête t’échoua vers ces bords, désolé et encore tout indompté, vers cette déserte terre enchantée - vers ce logis par l’horreur hanté : dis-moi véritablement, je t’implore ! y a-t-il du baume en Judée ? - dis-moi, je t’implore. » Le Corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète, dis je, être de malheur ! prophète, oui, oiseau ou démon ! Par les Cieux sur nous épars - et le Dieu que nous adorons tous deux - dis à cette âme de chagrin chargée si, dans le distant Eden, elle doit embrasser une jeune fille sanctifiée que les anges nomment Lénore - embrasser une rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment Lénore. » Le Corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Que ce mot soit le signal de notre séparation, oiseau ou malin esprit, » hurlai-je, en me dressant. « Recule en la tempête et le rivage plutonien de Nuit ! Ne laisse pas une plume noire ici comme un gage du mensonge qu’a proféré ton âme. Laisse inviolé mon abandon ! quitte le buste au-dessus de ma porte ! ôte ton bec de mon cœur et jette ta forme loin de ma porte ! » Le Corbeau dit : « Jamais plus ! »

Et le Corbeau, sans voleter, siége encore - siège encore sur le buste pallide de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre, et ses yeux ont toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve, et la lumière de la lampe, ruisselant sur lui, projette son ombre à terre : et mon âme, de cette ombre qui gît flottante à terre, ne s’élèvera - jamais plus !

... Traduction de Stéphane Mallarmé ...

UNE fois, par un minuit lugubre, tandis que je m’appesantissais, faible et fatigué, sur maint curieux et bigarre volume de savoir oublié - tandis que je dodelinais la tête, somnolant presque : soudain se fit un heurt, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à la porte de ma chambre - cela seul et rien de plus.

Ah ! distinctement je me souviens que c’était en le glacial Décembre : et chaque tison, mourant isolé, ouvrageait son spectre sur le sol. Ardemment je souhaitais le jour - vainement j’avais cherché d’emprunter à mes livres un sursis au chagrin - au chagrin de la Lénore perdue - de la rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment Lénore : - de nom pour elle ici, non, jamais plus !

Et de la soie l’incertain et triste bruissement en chaque rideau purpural me traversait - m’emplissait de fantastiques terreurs pas senties encore : si bien que, pour calmer le battement de mon cceur, je demeurais maintenant à répéter « C’est quelque visiteur qui sollicite l’entrée, à la porte de ma chambre - quelque visiteur qui sollicite l’entrée, à la porte de ma chambre ; c’est cela et rien de plus. »

Mon âme devint subitement plus forte et, n’hésitant davantage « Monsieur, dis-je, ou Madame, j’implore véritablement votre pardon ; mais le fait est que je somnolais et vous vîntes si doucement frapper, et si faiblement vous vîntes heurter, heurter à la porte de ma chambre, que j’étais à peine sûr de vous avoir entendu. » - Ici j’ouvris, grande, la porte : les ténèbres et rien de plus.

Loin dans l’ombre regardant, je me tins longtemps à douter, m’étonner et craindre, à rêver des rêves qu’aucun mortel n’avait osé rêver encore ; mais le silence ne se rompit point et la quiétude ne donna de signe : et le seul mot qui se dit, fut le mot chuchoté « Lénore ! » Je le chuchotai - et un écho murmura de retour le mot « Lénore ! » - purement cela et rien de plus.

Rentrant dans la chambre, toute mon âme en feu, j’entendis bientôt un heurt en quelque sorte plus fort qu’auparavant, et, sûrement, dis-je, sûrement c’est quelque chose à la persienne de ma fenêtre. Voyons donc ce qu’il y a et explorons ce mystère - que mon cœur se calme un moment et explore ce mystère ; c’est le vent et rien de plus.

Au large je poussai le volet ; quand, avec maints enjouement et agitation d’ailes, entra un majestueux Corbeau des saints jours de jadis. Il ne fit pas la moindre révérence, il ne s’arrêta ni n’hésita un instant : mais, avec une mine de lord ou de lady, se percha au-dessus de la porte de ma chambre - se percha sur un buste de Pallas - juste au-dessus de la porte de ma chambre - se percha, siégea et rien de plus.

Alors cet oiseau d’ébène induisant ma triste imagination au sourire, par le grave et sévère décorum de la contenance qu’il eut : « Quoique ta crête soit chue et rase, non ! dis-je, tu n’es pas pour sûr un poltron, spectral, lugubre et ancien Corbeau, errant loin du rivage de Nuit - dis-moi quel est ton nom seigneurial au rivage plutonien de Nuit. » Le Corbeau dit : « Jamais plus. »

Je m’émerveillai fort d’entendre ce disgracieux volatile s’énoncer aussi clairement, quoique sa réponse n’eût que peu de sens et peu d’à propos ; car on ne peut s’empêcher de convenir que nul homme vivant n’eut encore l’heur de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa chambre - un oiseau ou toute autre bête sur le buste sculpté, au-dessus de la porte de sa chambre, avec un nom tel que : « Jamais plus. »

Mais le Corbeau, perché solitairement sur ce buste placide, parla ce seul mot comme si, son âme, en ce seul mot, il la répandait. Je ne proférai donc rien de plus : il n’agita donc pas de plume - jusqu’à ce que je fis à peine davantage que marmotter « D’autres amis déjà ont pris leur vol - demain il me laissera comme mes Espérances déjà ont pris leur vol. » Alors l’oiseau dit : « Jamais plus. »

Tressaillant au calme rompu par une réplique si bien parlée : « Sans doute, dis-je, ce qu’il profère est tout son fonds et son bagage, pris à quelque malheureux maître que l’impitoyable Désastre suivit de près et de très près suivit jusqu’à ce que ses chansons comportassent un unique refrain ; jusqu’à ce que les chants funèbres de son Espérance comportassent le mélancolique refrain de « Jamais - jamais plus. »

Le Corbeau induisant toute ma triste âme encore au sourire, je roulai soudain un siège à coussins en face de l’oiseau et du buste dans le velours, je me pris à enchaîner songerie à cela, je m’assis occupé à le conjecturer, mais n’adressant pas une syllabe à l’oiseau dont les yeux de feu brûlaient, maintenant, au fond de mon sein ; cela et plus encore, je m’assis pour le deviner, ma tête reposant à l’aise sur la housse de velours des coussins que dévorait la lumière de la lampe, housse violette de velours dévoré par la lumière de la lampe qu’Elle ne pressera plus, ah ! jamais plus.

L’air, me sembla-t-il, devint alors plus dense, parfumé selon un encensoir invisible balancé par les Séraphins dont le pied, dans sa chute, tintait sur l’étoffe du parquet. « Misérable, m’écriai-je, ton Dieu t’a prêté - il t’a envoyé, par ces anges, le répit - le répit et le népenthès dans ta mémoire de Lénore ! Bois ! oh ! bois ce bon népenthès et oublie cette Lénore perdue ! » Le Corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète, dis-je, être de malheur ! prophète, oui, oiseau ou démon ! Que si le Tentateur t’envoya ou la tempête t’échoua vers ces bords, désolé et encore tout indompté, vers cette déserte terre enchantée - vers ce logis par l’horreur hanté : dis-moi véritablement, je t’implore ! y a-t-il du baume en Judée ? - dis-moi, je t’implore. » Le Corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète, dis je, être de malheur ! prophète, oui, oiseau ou démon ! Par les Cieux sur nous épars - et le Dieu que nous adorons tous deux - dis à cette âme de chagrin chargée si, dans le distant Eden, elle doit embrasser une jeune fille sanctifiée que les anges nomment Lénore - embrasser une rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment Lénore. » Le Corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Que ce mot soit le signal de notre séparation, oiseau ou malin esprit, » hurlai-je, en me dressant. « Recule en la tempête et le rivage plutonien de Nuit ! Ne laisse pas une plume noire ici comme un gage du mensonge qu’a proféré ton âme. Laisse inviolé mon abandon ! quitte le buste au-dessus de ma porte ! ôte ton bec de mon cœur et jette ta forme loin de ma porte ! » Le Corbeau dit : « Jamais plus ! »

Et le Corbeau, sans voleter, siége encore - siège encore sur le buste pallide de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre, et ses yeux ont toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve, et la lumière de la lampe, ruisselant sur lui, projette son ombre à terre : et mon âme, de cette ombre qui gît flottante à terre, ne s’élèvera - jamais plus !

Illustration d'Edouard Manet

Humeur: rhino-pharyngitée
Bande son: Pain of salvation, Kids (B.O)

L'énigme Mallarmé

Je termine actuellement Ô Verlaine de l'excellent Jean Teulé. Et c'est avec plaisir que j'ai découvert un chapitre exprimant à la perfection ce que je ressens face à certaines oeuvres de Mallarmé. Alors pourquoi ne pas joindre l'utile à l'agréable en mettant ici ce fameux extrait?


Stéphane Mallarmé habitait au 89 de l'inquiétante rue de Rome près de la gare Saint-Lazare. Au quatrième étage, il occupait, avec sa femme et sa fille, un modeste appartement souvent retentissant du sifflement des locomotives qui s'engouffraient dans le tunnel des Batignolles. Il ouvrit sa porte:
- Tiens? Bonjour Cazals.
Frédéric-Auguste fit les présentations : " Henri-Albert Cornuty, un ami de ... "
- Ah, c'est vous... , sourit l'auteur de l'Après-midi d'un faune. La chair est triste, hélas ! et j'ai mangé tous les Verlaine...
Henri-Albert ne comprit rien du tout.
Stéphane Mallarmé le regarda de ses yeux doux. Un bon visage de monsieur avec de grandes oreilles. Une chevelure sage et crantée, des moustaches et une barbiche. Cravate en soie noire nouée au col de sa chemise blanche sous une veste épaisse. Et aux épaules, une écharpe, pliée en deux, jetée artistement : " Entrez. " Henri-Albert se sentit mal à l'aise et gauche face à ce poète aux allures de professeur qui l'observait attentivement.
Pourtant Mallarmé était délicieux. Poli, courtois, élégant, un peu merveilleux... cherchant toujours à mettre les autres en valeur. Mais souvent ses propos étaient obscurs et très énigmatiques. Il avait de ces singulières expressions à trois bandes quasi impossibles à décrypter. Dans son petit salon, où des poètes assis dans des fauteuils buvaient du thé et acquiescaient, il employait des mots comme : sylphe, nonchaloir, mandore, complies, lampadophore, hoir, auxquels Henri-Albert ne comprit rien. Et ça l'énerva tandis que Mallarmé lui tendait un bocal de bonbons :
- Ainsi donc, c'est vous le fervent petit admirateur du néphélobate?
Cornuty leva un sourcil, se demandant si c'était une vanne.
- Ca veut dire "celui qui marche sur les nuées", lui souffla Cazals à l'oreille.
- Alors pourquoi il ne le dit pas ? grommela Henri-Albert.
Ce n'était pas un soir où il fallait le gonfler, le petit tueur des abattoirs de la Villette qui scrutait partout l'appartement. Il n'était pas d'humeur. Lui, tout ce qu'il voulait savoir, c'est où était Verlaine :
- Il est où Verlaine?
Mallarmé répondit:
- Verlaine? Mais il est caché parmi l'herbe, Verlaine.
Alors là, c'était sûr, l'autre, à tête de professeur, se foutait de sa gueule ! Cornuty hésita entre choper les assiettes d'étain sur le buffet pour lui détruire le cervelet ou se jeter sur lui pour le passer par la fenêtre de son quatrième étage. Cazals l'arrêta : "Calme-toi. Je crois qu'il a dit un compliment..."
- Ah bon ?
- Ca doit vouloit exprimer que la poésie de Paul est subtilement dissimulée dans le quotidien des choses... dans le tremblement d'un verre d'eau, dans la buée à une fenêtre...
" Alors pourquoi il ne le dit pas ? ! " fit Henri-Albert, quittant l'appartement sans saluer personne.

Zoologie

Une autruche s'est cachée dans cette image.
Pourrez-vous la retrouver?




JenJan, hors concours!





Humeur: gueule de bois
Bande son: Explosions in the Sky

"J'ai dit quelque part qu'il ne suffisait pas d'entendre la musique...

Ravalement de radio!

Du neuf dans le conduit auditif!

Nosfell, Regina Spektor, Beck, CocoRosie, Mogwai... et quelques autres encore!

Régalez vous!

Humeur: apaisée
Bande son: allez devinez!

Malus

J'ai été mise là, sans m'en rendre compte. Je me déplace et me trace un chemin parmis les liens qui se tissent autour de moi, je m'y emmêle et me débats. Ma vie tempête parmis les vôtres et au coude à coude nous luttons pour en tirer le meilleur. Mes actes et mes envies soufflent sur les vôtres le râle brûlant de leur volonté de subsister.

Je dérange, déplace, corromps et finis par pourrir les vies qui se tracent. Je suis infectieuse, je pénètre insidieusement la trame de vos connaissances et m'installe. Mon ombre me suit et porte en elle les miasmes de ma trop bonne volonté. Là où j'aime je finis par détruire, là où je passe, je creuse une tranchée d'amertume et brise l'insouciance. Je suis un poison pour la tranquillité, un excitant pour les haines, et mon amour se révèle être une arme de destruction.

Je vous aime tous et vous en demande pardon.

Humeur: anxieuse et piégée
Bande son: Mogwai

"Hairnet Paradise" CocoRosie

Quelle est la différence entre un chien...

...et une serpillère?

Et une nouvelle introduction sur la radio, qui va parfaitement avec l'humeur du moment! Peaches, I don't give a fuck...

Humeur: exécrable
Bande son: Peaches and Joan Jett

"Les adultes n'aiment pas les enfants de leur âge" (Georges Dor)

Little children
envoyée par Biosstars

Instinct maternel

Il est des auteurs qui ont leur univers particulier et bien qu'aujourd'hui on clame corps et âme que ces écrivains dissidents que la critique a daigné éclairer ont le leur, je ne pense pas qu'ils développent un univers autre que la face noire d'une société que l'on veut nous imposer comme décadente (elle l'est sans doute d'un certain point de vue, mais à chacun d'y donner l'importance qu'il veut).

Depuis Boris Vian, je n'ai pas dû lire ce qu'il fallait en littérature française, mais je n'ai pas l'impression de m'être plongée dans un univers propre à UN auteur. Le sien est illustré de plusieurs livres, tous plus attachants les uns que les autres et il est difficile de parler de celui que l'on a adoré par dessus tout sans se sentir obligé de parler de ce petit monde comme en guise d'avertissement.

Cet homme s'amuse. Non pas qu'il soit un maître de l'entourloupe jusqu'à se moquer du pauvre lecteur qui tente de pénétrer son univers, mais il aime nous destabiliser avec force d'invraisemblances, en bon saltimbanque jonglant avec les mots. Très habile, il semble nous guider petit à petit vers une planète singeant la nôtre, plus proche de l'univers parallèle que du dépaysement total. Jusqu'à ce que nous nous rendions compte de nous trouver dans un monde vu à travers un filtre à faux-semblants où toute l'ironie des relations et du comportement humain se voit démasquée. Car si toutes ses histoires commencent teintées de légèreté, on se trouve vite confrontés à ses disfonctionnements et ses paradoxes. Ce qui crée cette tristesse mélancolique que l'on éprouve au fil du texte, c'est que Vian peint le portrait des personnages les plus tourmentés et traite des situations les plus ambigues et délicates avec des mots colorés, sucrés et légers et des images parfois aussi douces et poétiques que des dessins d'enfants. Je pourrais oser le parallèle avec le monde de Tim Burton, mais ce serait encore trop imparfait, trop biaisé. Si l'on est au début surpris et perdu au milieu de situations insolites, c'est que la qualité première de Vian est de prendre les expressions au pied de la lettre. Mais c'est naturellement que l'on glisse au centre faussement chaud de cet univers trop boiteux pour être aussi joli qu'il nous apparaît au début.

Jacquemort arrive dans un village qui n'a finalement de surprenant que sa foire aux vieux et son batelier étrange, chargé de s'occuper des détritus de la rivière, dernier rang de l'échelle sociale de cette communauté très conservatrice. Il rencontre alors Angel et Clémentine qui viennent d'avoir trois enfants, tous arrivés le même jour. Ainsi commence le conte triste d'une mère possessive et presque animale et d'un homme qui se verra rejeté d'une société pour laquelle il n'a trop de pitié. Le récit est un prétexte idéal pour l'auteur afin d'y exposer sa vision de ce que beaucoup définissent "instinct maternel" plus destructeur que protecteur. L'instinct finalement animal qui donne aux hommes et femmes de cette histoire un comportement animal. Car cette société villageoise dans laquelle ils évoluent nous apparaît plus comme une meute qu'une communauté bien établie.

Après avoir eu ses enfants, Clémentine se détache totalement d'Angel qui finalement n'est pour elle que le géniteur de ses petits qu'elle couve et pour qui elle se sacrifie. Parallèlement à ça, au village, les plus forts dévorent les plus faibles et les meutes s'affrontent.

L'Arrache-Coeur est sans doute à prendre comme une fable sur le comportement humain qui, bien qu'il aie des prétentions à l'évolution et une éthique respectée, n'est qu'un amas d'instincts refoulés. Et cette leçon nous est donnée avec tant de tact et d'objectivité que lorsque l'on referme ce livre, on y pense encore longtemps, assez pour voir notre vie quotidienne différemment...

Boris VIAN, L'Arrache-coeur

Sur incitation...

... je décide donc de prouver que je sais écrire aussi! sur des films que je n'ai pas, mais alors pas DU TOUT aimé! ^^

Lorsque l'on a innocemment loué "The Patriot", l'autre soir, dans l'expectative de ne pas trop réfléchir devant un film d'action, on s'attendait effectivement à une application directe de tous les poncifs traditionnels du genre: les discours ultra-chauvino-bon-sentimento-patriotiques, agrémentés de la trompette habituelle de John Williams (oui c'est juste avant la déferlante symphonique); le père veuf, gentil et bon, qui élève ses enfants chéris amour-adorés à lui dans tout ce qu'il y a de bien et qui soit mentionné dans la bible; le pacifiste qui par vengeance se rebellera; les fils exaltés qui à peine la couche enlevée veulent déjà partir guerroyer. Je vous parle bien évidemment des plus lourds de tous ces dogmes, mais ici Roland Emmerich (dont on se rappelle avec douleur Independance Day) touchant à l'histoire américaine, se sent obligé de parfaire cette niaiserie "mélohéroïque" jusque dans les plus petits détails. Inutile de dire que le scénario est cousu de fil argenté, doré? phosphorescent?? Et je ne veux pas entendre d'arguments qui essaient d'avancer qu'il est normal de connaître le scénario lorsque l'on parle d'Histoire! Il faut prendre en compte le fait qu'une histoire racontée sur fond d'Histoire a pour but de nous faire avaler la pillule plus facilement, pas de nous la faire régurgiter...

On l'aura compris, "The Patriot" n'était pas destiné à la base à être un bon film, les américains eux-mêmes l'ont reconnu. Mais ce qui est paradoxalement aussi intéressant que révoltant, est cette petite tendance que ces chers patriotes ont à faire combattre leurs jeunes enfants, souvent pas âgés de plus de 10 ans. C'est ainsi que ce cher Mel confie fièrement des fusils et de la poudre à ses petits mâles les plus jeunes pour combattre et surtout tuer "les vilains anglais". De plus lorsque ceux-ci ont des remords, Papa Patriote leur rappelle que ce n'était pas bien grave, ils n'étaient que des anglais! Et durant tout le film, les enfants combattent pour le pays, tuent pour le pays. Et pas de censure? Alors que les américains les premiers sont prêts à amputer un film d'une scène où l'on verrait un enfant ne serait-ce que tenir une arme? Bien sûr que non! C'est pour l'Amerique...

En définitive, j'ai trouvé ce film beaucoup trop cliché d'une part, et beaucoup trop osé de l'autre, et je pense ainsi que si Roland Emmerich n'avait pas pris les directives dans ce sens mais à leur inverse, son Patriote aurait été déjà plus digne d'intérêt.

The Million Dollar Hotel

Le film commence sur une chanson inhabituelle de U2 (excellente BO, Bono illustre parfaitement l'histoire qu'il a écrite), un calme tour d'horizon d'un toit orné d'une enseigne kitsch qui s'allume, pendant près de quatre minutes, et l'on se dit que l'on va passer un bon moment. Nous sommes après bercés par une voix calme, celle de Jeremy Davies, alors que son propriétaire chute vers le sol, et là commence un voyage satirique et tendre à la fois au pays des idiots.

L'histoire est plus un prétexte à un panorama social qu'à une introspection à travers l'univers d'un réalisateur, ou encore qu'à une quelconque réflexion métaphysique. Il ne faut évidemment pas chercher à obtenir par le biais de ce film une réponse à nos questions existentielles, il ne faut pas non plus en attendre une réflexion intense, avec problématique et illustration à l'appui. Il faut simplement se laisser porter par la caméra de Wim Wenders et s'amuser d'un monde peuplé d'hadicapés sociaux pourrait-on dire, de paralysés sentimentaux, d' hystériques, de réincarnations de John Lennon, de psychopathes, et parmi eux Tom Tom, débile mental et gentil garçon amoureux d'Eloïse, niant elle même son existence et vivant par procuration dans les livres. Prétexte à l'exploration de ce monde, la mort d'un habitant du Million Dollar Hotel, qui amènera l'agent Skinner à la recherche du coupable et plus particulièrement le trouble parmi tous ces gens.

Cette intrigue n'est pas, comme nous le fait faussement croire une bande annonce ratée, l'élément central de ce film, bien qu'elle soit le principal déclencheur de l'agitation qui nous y est dépeinte. Non, Wim Wender, visiblement très attaché à ses personnages, nous transporte au coeur de l'histoire d'amour qui nait entre Eloïse et Tom Tom, sans mièvrerie, mais avec une tendresse qui nous touche et qui, par le biais de la déficience mentale de ces deux là, nous ramène un peu aux gentilles histoires d'amour des enfants.

Les interprètes sont excellents. Milla Jovovich la première avec ses mimiques un peu animales qu'on lui connaît depuis le Cinquième Elément, et Jeremy Davies avec sa bouille d'enfant, ses jeux bêtes et méchants et son regard adorable. Quant à Mel Gibson, il se moque ouvertement de l'image habituelle qu'il a l'habitude de donner dans la plupart de ses films, à savoir le policier ultra-performant et séducteur, qui se transforme ici en macho malformé et ainsi médicalement hyper-équipé, qui lui donne presque l'air de venir du futur...

Ce film n'est évidemment pas celui qui marquera le plus du point de vue du scénario (bien que pour un premier scénario, Bono nous surprenne) ou de la mise en scène, mais on plonge littéralement dans l'atmosphère de ce Million Dollar Hotel et on se surprend très vite à s' attacher à ses personnages.

Tideland

Il était une fois un réalisateur nommé Albert Dupontel. Enthousiaste à propos du dernier film de son copain Terry Gilliam, il avait laissé un article dithyrambique sur son blog à son propos, ce qui ne manqua pas de m'intéresser dans la mesure où Las Vegas Parano fait partie de mon panthéon et où je fais toujours confiance à l'avis de l'artiste. Je décidai donc de faire l'acquisition du film, espérant que ma réaction ne soit pas la tiède attention qu'avait suscité en moi Les frères Grimm (même si Monica Bellucci est à elle toute seule ce qui gâche le film).

C'est alors que j'ai eu le plaisir de découvrir que Terry Gilliam avait eu la bonne idée, guidé par la trame scénaristique que consituait le roman de Mitch Cullin, de reprendre le principe du conte fantastique pour nous dépeindre l'histoire de Jeliza Rose. Cette petite Cendrillon qui prépare les fix de son papa, masse les jambes de sa maman qui ne rate pas une occasion de lui hurler dessus dès qu'elle essaie de lui piquer un carré de ses tablettes de chocolat. Son chevalier servant de papa lui promet de l'emmener au Jutland d'ici peu, et ceci suffit à faire rêver notre brave gamine. Toute cette petite famille vit heureuse jusqu'à la mort théâtrale de la vilaine maman junkie et c'est alors le départ pour un endroit paumé mais idéal pour une enfant plein d'imagination.


Il est tout à fait compréhensible qu'un artiste comme Albert Dupontel ait aimé ce film: c'est extrêmement bien filmé, excellemment joué, mais aussi cynique, acide, et malsain. Là où Tideland résume bien l'oeuvre de Terry Gilliam, c'est qu'on y retrouve la galerie de personnages tous plus étranges les uns que les autres, parfois bourrés de tics, parfois caricaturaux, mais toujours fascinants. A cela s'ajoute l'ambiance des conte de fées: pas ceux auxquels s'intéresse Disney, mais ceux dans lesquels se côtoient l'horreur et le merveilleux (un peu ceux des Frères Grimm?), aventure extraordinaire d'une petite fille perdue dans un monde sans repères. La preuve en est l'explicite et constante citation d'Alice au pays des merveilles de Lewis Caroll. A travers l'humour grinçant, le caustique associé au merveilleux et à la légèreté du point de vue d'une enfant, Terry Gilliam nous montre des scènes d'une incongruité et d'une audace à peine dissimulées. Au point peut-être d'en choquer certains.

Quelques personnes ont été déçues par Tideland, dit-on, peut-être ont-elles été frappées de voir le portrait d'une enfant confrontée à des choses aussi crues que la drogue, la mort... Mais les choses semblent tant glisser sur elle, son imagination et sa joie de vivre l'aidant à tirer parti et repousser l'horreur de sa situation qu'elle semble promise à une vie de bonheur éternel. Et rien que pour cette leçon d'optimisme, on a envie de remercier notre Terry Gilliam d'avoir su si bien mettre toutes les meilleures facettes de son oeuvre et de sa personnalité dans ce magnifique film!

Radio, man! Radio!

Aux éditions J'emmerde le monde, publication de ma nouvelle radio! Veuillez, s'il vous plaît, applaudir comme il se doit David Bowie, Mogwai, Nine Inch Nails, Nirvana, Sonic Youth, Squarepusher, Stupeflip et The Beastie Boys!

Merci pour eux.

Humeur: *gna gna gna gna grmf*
Bande son: tout ça tout ça

Désorientation...

A 27 ans, beaucoup sont mariés, ont des enfants et une vie professionnelle qui commence à être stable. Moi, depuis que j'ai 20 ans, je regarde mes amis se paumer, essayer de se faire une place et de se trouver un travail qui colle avec leurs intérêts. Je regarde ma meilleure amie essayer de savoir ce qu'elle va bien pouvoir faire avec un Master de Lettres Modernes.

On en est rendues au même point : on mène plusieurs concours de front. Celui de bibliothécaire, le CAPES de documentation, le concours d'assistant des bibliothèques, voire celui de magasinier. Au bout d'un certain temps, on aura sans doute quelque chose, mais en attendant, il faut faire face à l'incertitude de notre vie future, ce qui n'est pas toujours facile. Me voilà donc résolue à faire une pause dans le CAPES de lettres pour passer celui de Documentation, en essayant de caser celui de bibliothécaire dans le courant du mois de novembre.

Je me persuade que j'ai des dons, je voudrais juste pouvoir les exploiter. La seule chose dont je sois sûre? Je veux être entourée de livres toute ma vie. Enfin... Du moment que je ne finis pas à faire des sandwiches tous les midis, je crois que je pourrai m'estimer heureuse... Vous excuserez donc le peu d'activité créative ces derniers temps, le bombardement de vidéos est là pour dissimuler un pauvre moral en pleine maintenance. Ca devrait aller mieux d'ici peu...

Humeur: noire
Bande son: Air (ça fait aller mieux)

"Bambi" - David Lynch (2001)

I am the Wolfman - David Lynch (2001)

"I was sitting in my huge leather armchair watching telly and thinking how marvelous it would be to be a werewolf. How fantastic and different my life would be. To go beyond human, to be a man-dog, a hairy person. Look at me! I am teeth, I am fur, I am dribble. I am the wolfman. Homo Wolfus! My rocket is made from pure carbon and smashes through planets. I am wolfman. I hate being bored and I can punch suns. I am the wolfman, a huge rancid dog travelling at 5,000 miles per hour. Wolf racing. Dog boy. I am the universe. I am the billion dog. ...I am it."

Les dealers feraient fortune auprès des lapins!

Et ils jouent sur des instruments médiévaux!

B.O.F

Radio thématique en ce moment! Je nourris mes oreilles à coup de musiques de films. Alors autant le faire partager!

2001: odyssée de l'espace "Atmospheres" Gyorgy Ligeti
300 "To Victory"; "The Wolf" Tyler Bates
Entretien avec un vampire "Libera me" Elliott Goldenthal
Eternal sunshine of the spotless mind "Phone Call" ; "Theme" John Brion
Eyes wide shut "Masked Ball" Jocelyn Pook
Fight Club "Stealing Fat" ; "Corporate World" The Dust Brothers
La colline a des yeux "More and more" Webb Pierce
Le nouveau monde "Adagio" (Concerto pour piano n°21) W.A Mozart ; "Ouverture" (L'or du Rhin) Richard Wagner
Mulholland Drive "Jitterbug" Angelo Badalamenti ; "Pretty 50s" David Lynch et John Neff
Requiem for a dream "Coney Island dreaming" ; "Ghosts of things to come" Clint Mansell
Seven "Closer (Se7en remix)" Nine Inch Nails

L'éducation nationale ce soir sur FR3

Les Inconnus : L'Education nationale
Vidéo envoyée par spiegel

Ancien français

Qu'est-ce qu'on fait une fois qu'on a terminé son approximation de réponse en ancien français? On brode sur le thème. Je suis hors sujet pour ce qui est de la question de morphologie m'a-t-on dit. J'ai dû mal comprendre le principe.

Le sujet cette année était La suite du roman de Merlin.

Humeur : soulagée
Bande son : La Traviata

Je suis venue, j'ai vu...

... je me suis étalée...

"Barbare", Arthur RIMBAUD, Les Illuminations

Bien après les jours et les saisons, et les êtres et les pays,
Le pavillon en viande saignante sur la soie des mers et des fleurs arctiques ; (elles n'existent pas.)
Remis des vieilles fanfares d'héroïsme — qui nous attaquent encore le cœur et la tête — loin des anciens assassins —
Oh ! Le pavillon en viande saignante sur la soie des mers et des fleurs arctiques ; (elles n'existent pas)
Douceurs !
Les brasiers, pleuvant aux rafales de givre, — Douceurs ! — les feux à la pluie du vent de diamants jetée par le cœur terrestre éternellement carbonisé pour nous. — Ô monde ! —
(Loin des vieilles retraites et des vieilles flammes, qu'on entend, qu'on sent,)
Les brasiers et les écumes. La musique, virement des gouffres et choc des glaçons aux astres.
Ô Douceurs, ô monde, ô musique ! Et là, les formes, les sueurs, les chevelures et les yeux, flottant. Et les larmes blanches, bouillantes, — ô douceurs ! — et la voix féminine arrivée au fond des volcans et des grottes arctiques.
Le pavillon...

Do you want to come walk with me?

J'ai rajouté un dernier morceau pour parfaire ma radio remonte-moral : encore Isobel Campbell et Mark Lanegan!

Je ne suis pas en état de rajouter quoi que ce soit de plus.

Humeur: pas bien du tout
Bande son: n'importe quoi qui remonte le moral

Soyez autoritaire avec les objets

Message à caractère informatif - Soyez autoritaire avec les objets
Vidéo envoyée par Mulholland-diane

This is Sparta

300 de Zack Snyder
Vidéo envoyée par Film300

Alors que je m'étendais sur la plaine déserte de mes regrets, j'ai senti les mains chaudes de la Solitude passer sur les miennes. Irradiant mon épiderme, elles remontaient doucement jusqu'à enserrer mes épaules alors que j'ouvrais les yeux pour contempler l'embrasement de son visage émacié. Les mains allaient maintenant plonger dans mes cheveux épars qui caressaient par endroit ces bras dont les muscles durs se mouvaient sous la peau rigide.

Prisonnière de cette étreinte, j'ai alors senti se pencher sur moi le Silence, dont le souffle brûlait mon front. Et dans cette improbable union je l'ai laissé m'embrasser, sa langue irritant mon palais, pénétrant ma trachée, m'étouffant d'une tendresse avide.

Je ne me suis pas défendue, je leur ai rendu leur affection, les ai enserrés de mes jambes et encore le monstre de nos trois corps essaie de se relever sans succès...

Humeur : Manque
Bande son : Bela Bartok

Under the big bright yellow sun...

Refaite à neuf, la radio! Grand nettoyage de presque printemps, parce que le moral avait besoin. On y retrouve donc Jamiroquai, Air, Aphex Twin, les Beastie Boys, Belle and Sebastian, Devendra Banhart, Pink Floyd, Isobel Campbell and Mark Lanegan, Jon Brion (Eternal Sunshine of the Spotless Mind), Mogwai, Fatboy Slim, et CocoRosie.

Humeur: nitroglycérine, TNT et cie
Bande son: tout ça tout ça pour calmer tout ça

Beastie Boys - Sabotage

Spike Jonze - Sabotage
Vidéo envoyée par fUrnAce

Fatboy Slim - Weapon of choice

Spike Jonze - Weapon Of Choice
Vidéo envoyée par The-Jazzman

Aphex Twin - Mt Saint Michel

Chris Cunningham - Monkey Drummer
Vidéo envoyée par isivideoblog

La Môme

J'avais un peu peur d'aller voir un film français, d'un jeune réalisateur en vogue, sur Edith Piaf. Ô grandiose culture française! Comme nous aimons nous mirer en Toi! A voir les photos, j'étais intriguée, mais j'avais des haut-le-coeur en me rendant compte que ça m'évoquait un peu la guimauve sur fond d'accordéon et de carte postale parisiennne qu'était Le fabuleux destin d'Amélie Poulain. Aimant pourtant beaucoup Marion Cotillard, et curieuse de voir comme elle se serait débrouillée, je me suis décidée à y aller. Chouette!, se disait la mégère en moi, je vais pouvoir encore m'énerver contre les louanges automatiquement distribuées aux actrices qui s'affublent de fausses dents, ou d'un faux nez (non Nicole, ne te vexe pas de la sorte voyons!).

Le noir se fait et à défaut de s'ouvrir directement sur l'enfance morveuse et chétive de Piaf et son cortège de violons, ces derniers sont bien présents mais au sens propre, derrière sa petite silhouette s'apprêtant à chanter Heaven have mercy, et nous, on a déjà les larmes aux yeux. Mince!

S'ensuit un récit complètement décousu fait de différents sauts dans la vie de la chanteuse, dont la cohérence nous échappe un peu parfois. Entre ses différents amants, lieux de résidence, et divers concerts, mais on finit par s'y retrouver en fonction de sa coiffure et de son état de déchéance, pour s'apercevoir qu'après tout, ce n'est pas la cohérence temporelle qui importe dans ce film, mais celle de l'impact que les différents évènements de sa vie ont eu sur Edith Piaf. Ils ont frappé fort. Et nous, on a toujours les larmes aux yeux.

Puis il y a Marion Cotillard. Oui c'est elle, et il est vrai qu'il faut se le répéter assez souvent dans le courant du film pour ne pas se mettre à avoir peur à force de croire voir la véritable Piaf jouer son rôle à l'écran. On ne reconnaît rien de l'actrice. Sous le maquillage, il reste des bouts d'elle, mais à l'intérieur, plus rien, tout est devenu Edith Piaf. Sa voix, ses yeux, des éléments qu'on pouvait croire impossible à transformer, elle les a amenés le plus près possible de ceux de son modèle. La démarche, l'attitude d'une vieille malade, les mains déformées par l'arthrite, rien ne lui a été impossible à recréer. Quand elle chante, c'est Edith que l'on entend, mais le regard, et le jeu de scène sont imités à la perfection. Pour la première fois, j'ai réellement eu la sensation de voir une actrice se faire oublier pour laisser la place à la femme qu'elle incarne. Et c'est une telle preuve de respect qu'on en a encore les larmes aux yeux!

On ressort finalement bouleversé de La Môme, mais pas pour les raisons que l'on se serait imaginé: pendant les deux heures du film, Edith Piaf aura eu l'occasion de nous raconter sa vie à travers ses chansons, le corps de Marion Cotillard, et les yeux d'Olivier Dahan. Qui a dit que les fantômes n'existent pas?

Inland Empire

Inland Empire est mon petit évènement personnel. Depuis six ans que David Lynch nous couvait quelque chose, le voilà qui accouche d'un nouveau machin bizarre à consommer avec plus ou moins de modération. Le truc, c'est que moi j'adore faire des overdoses de ces gourmandises là. J'avais cependant un peu peur d'être déçue après avoir entendu certains dire que ce dernier film était une bouillie inassimilable pour l'esprit, suite sans logique de scènes plurivoques. Je m'attendais à manger du David Lynch en crise de mysticisme et de philosophie de l'absurde caricaturale, sur le bord du précipice desquels il aime parfois se promener dangereusement.

Et bien j'ai cru avoir raison lorsque, malgré une introduction tonitruante à vous en mettre des frissons qui a eu le mérite de faire sursauter la salle en choeur dès le générique (voir par ici), une vieille femme vient expliquer à sa voisine qu'hier c'est en réalité demain pour ensuite lui raconter d'énigmatiques histoires de petits garçons et petites filles perdus sur des places de marché, engendrant la naissance du mal. Voilà donc un homme qui va droit au but! Nous balancer ce genre d'absurdités d'entrée de jeu, c'est risqué. Mais comme j'aime me laisser envelopper par ce qu'on me donne à voir, surtout quand c'est excellemment filmé et très bien joué, je me suis laissée happer par l'histoire de l'actrice tentée par une aventure avec sa co-star sur le tournage d'un film maudit. Et malgré les petites absurdités parsemées à chaque coin du récit, on déniche un semblant de fil conducteur qui pique notre intérêt: la confusion d'une actrice entre son histoire personnelle et celle de son personnage jusqu'à ne plus savoir si elle est en train de jouer ou si ce qui lui arrive est bien réel. Inutile de dire que Lynch n'aide pas le spectateur à s'y retrouver non plus, bien au contraire! Ajoutez à tout cela des images intrigantes et un son comme toujours irréprochable, et ça y est! Vous êtes défintivement happé dans le film! Et c'est toujours là que Monsieur Lynch, taquin comme pas deux, choisit toujours le moment où notre raison abdique pour laisser la place à une sensibilité à fleur de peau pour filmer les images les plus gênantes et les plus terrifiantes, de celles qui, bien que toutes simples, font appel à nos angoisses les plus refoulées. On aurait presque envie de regarder sous son siège pour voir si ce maudit monstre qu'on croyait toujours caché sous notre lit quand on était petit n'avait pas choisi ce moment particulier pour se glisser sous notre siège et nous attraper les chevilles brutalement afin de nous prouver que ben si!, il existe vraiment!

Effectivement, on ne comprend rien à Inland Empire. Et effectivement, encore, David Lynch nous assure lui même qu'il n'y a rien de particulier à comprendre. Mais c'est avec un petit éclair de malice au coin de l'oeil que le pauvre réalisateur serine toujours la même chose à des journalistes sans grande imagination. Parce que tout le monde semble attendre d'un film qu'il raconte une histoire qui nous tomberait toute cuite dans le bec, au vu des hurlement indignés qui déjà faisaient suite à la sortie de films comme Lost Highway ou Mulholland Drive. Mais cependant, l'homme était assez prudent pour laisser une trame interprétative pour que les fans les plus intellos et prétentieux puissent échaffauder des tonnes de théories plus tirées par les cheveux les unes que les autres, afin qu'ils se tiennent tranquilles. C'est TRES difficile à faire avec Inland Empire. Alors l'idée à la mode en ce moment, même chez certains fans de David Lynch, c'est que ce dernier se moquerait de son public ouvertement. Mais non! Toujours le réalisateur a affiché sa position clairement dans d'innombrables interview qui, de toute façon, sont toutes les mêmes: il n'y a pas de sens particulier à ses films, pas un qui soit primordial sur les autres, au contraire, ils sont faits pour être livrés en pâture à l'imagination de chacun. Il y a autant de films de David Lynch qu'il y a de spectateurs, tous sont ses co-auteurs. Et une telle preuve de confiance serait se moquer de son public?

C'est ainsi que je suis fière d'avoir participé à l'élaboration de ce film superbe, et que je demanderai à Môsieur Lynch de ne pas mettre autant de temps avant de nous en soumettre un autre! Et d'arrêter de fumer comme un pompier car j'aimerais pouvoir être dans l'attente de ses films pendant encore un bon moment!

Oh man!

Voilà! Un homme! C'est bien une des premières fois que ça m'arrive. Voire LA première fois. Je prends mon crayon, et je dessine un homme. Evidemment, Cillian Murphy a un physique très fin, presque féminin... Mais tout de même! C'est un homme! (et quel homme! *bruyant et fracassant évanouissement*)




Humeur : bizarrement créative
Bande son : la B.O de ma vie

Croki session part. 2

Bidouilleurs présents (dans le sens des aiguilles d'une montre):


1.Moi
2.Moi
3.Julien, moi
4.Léonard, moi


Humeur: hyperactive
Bande son: Nosfell, Air, Belle and Sebastian

Croki session part.1

Non, elle ne se prend pas de baigne .
Non, je n'avais pas de modèle.
Oui, y'a un problème avec sa main, on dirait un fausse.
Oui, elle fait la gueule.
Oui, c'est beau un percieng au septum.
Si, c'est beau un piercing au septum.

Puisque je vous dit que c'est beau, un piercing au septum!

My beautiful Scarlett

Humeur: créative
Bande son: Nosfell, Sonic Youth, Mogwai, Skalpel, The Stooges...

Hymen

Je marchais à l'embouchure de veines vomissant les viscosités obscures de l'esprit lorsque, dressées contre moi, leurs gardiennes m'avaient attrapé les mains de leurs doigts agressifs. Happée par la tristesse de leurs caresses, je m'étais laissée couler dans leurs larmes et m'étais alors reconnue dans le noir de leurs pupilles, ouvertes sur le vide de leur existence. Figée dans le marbre de ma complaisance, j'avais refusé de bouger pour me laisser engloutir dans leur sein dur et froid.

Je me dresse désormais, je grignotte et me débats du fond de leurs entrailles, j'arrache la chair, je bois le sang de leur peur et dissèque la tumeur de noire de leur vicissitude pour en laisser s'échapper la bile et la noirceur de leur fourberie. De piégée, je passe à piégeuse, je rampe dans les circonvolutions intestines et suis désormais cause de leur douleur, figeant sur leurs visages trompeurs, d'une beauté trop amère, le masque d'un mal véritable et vengeur. J'arrache, et pétris dans mes mains le cancer qu'elles auraient voulu me voir ingérer.

Je suis l'espoir dont elles n'ont jamais voulu et m'érige, grandis, nourrie de leur carne et chaude de leur sang. Je rayonne, réchauffe et passe encore timidement les mains hors de leur matrice pervertie. J'attends encore que l'on m'attrape mais persévèrerai dans ma voie, renaîtrai seule en attendant que l'on m'aide.

Humeur: belliqueuse
Bande son: Björk, Medullà (cf. radio, Where is the line)

Mélomanie

Comme je suis plutôt en panne d'inspiration ces derniers temps, je laisse le soin à François Pérusse de faire marre tout le monde, avec Les studios d'enregistrement. Une petite pensée pour le Dad et l'Autruche qui apprécieront à leur juste valeur cet hommage fantastique à un des grands groupes phares du hard rock!

Disponible sur la radio!

Aube

J'ai embrassé l'aube d'été.

Rien ne bougeait encore au front des palais. L'eau était morte. Les camps d'ombres ne quittaient pas la route du bois. J'ai marché, réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries regardèrent, et les ailes se levèrent sans bruit.

La première entreprise fut, dans le sentier déjà empli de frais et blêmes éclats, une fleur qui me dit son nom.

Je ris au wasserfall blond qui s'échevela à travers les sapins : à la cime argentée je reconnus la déesse.

Alors je levai un à un les voiles. Dans l'allée, en agitant les bras. Par la plaine, où je l'ai dénoncée au coq. À la grand'ville elle fuyait parmi les clochers et les dômes, et courant comme un mendiant sur les quais de marbre, je la chassais.

En haut de la route, près d'un bois de lauriers, je l'ai entourée avec ses voiles amassés, et j'ai senti un peu son immense corps. L'aube et l'enfant tombèrent au bas du bois.

Au réveil il était midi.

Arthur Rimbaud, Illuminations

The Raconteurs

Il est des périodes creuses dans mon paysage sonore, uniquement peuplées des insupportables "crises de rap" que les gamins attrapent désormais au collège, et contre lesquelles, malheureusement, nous n'avons encore aucune antidote disponible. Ils se contentent d'essayer de nous contaminer, et rien que ça, ça vous terrasse pire que la maladie elle-même.

Alors on fouine pour s'échapper de ce désert traversé de tempêtes de rap, de Rn' B, de dance, de house, de toutes les insalubrités possibles du patrimoine musical international. Et puis on tombe sur un groupe dont on connaît déjà un des membres pour l'avoir écouté gentiment gratouiller sa guitare dans un garage en essayant de jouer les Jimmy Page, en compagnie d'une copine qu'il faisait passer pour sa soeur et qui débutait assez difficilement à la batterie mais, pensaient-il, ça n'était pas grave.

Sympathique petit résultat presque expérimental; mais on avait un peu laissé tomber ces White Stripes quand ils avaient essayé de mettre de la Pop dans leur yaourt. Et puis voilà ce Jack White qui se pique de laisser un peu de côté la copine qui ne progresse pas vite à la batterie, pour aller gratouiller sa guitare en compagnie de gringalets qui paient pas de mine, à priori, mais qui finalement se débrouillent bien quand il s'agit de repomper respectueusement les Beatles (respectueusement = assez peu pour ne pas les spolier) ou The Band. Le tout allié à un look rétro-country du meilleur effet.

Et bien ça donne The Raconteurs, et c'est très efficace. C'est ainsi, Ladies and Gentlemen, que je vous présente Intimate Secretary, disponible pour peu que l'on veuille aller voir ce qui se passe du côté de mes esgourdes!

Nettoyage d'hiver

Les oreilles sont presque refaites à neuf! On y trouve maintenant Bob Dylan, Broken Social Scene, The Ramones, Nirvana, Devendra Banhart, un nouveau Squarepusher, et Mogwai encore et toujours excellents. Je n'ai pas pu résister à rajouter un petit morceau de Couperin au clavecin...

Evènement personnel

Six ans d'attente... Déjà?!

Ne pensons donc pas à ça. Six ans après Mulholland Drive, David Lynch nous jette en pâture son nouveau long métrage, Inland Empire. Sortie le 07 février 2007. La bande annonce me laisse déjà perplexe! Chouette...

Esprit de fête

"Alors je me suis marrée, parce que c'était marrant..." Mélanie DUFEU, 31 décembre 2006, dans une 205 junior.

Allons z'enfants

L'aut' jour dans mon courrier
J'ai reçu des papiers
J'en suis
J'vous l'dis
J'en suis resté tout pâle
On me disait tout dret
D'aller me présenter
A la
Casern'
Qui s'trouv' dans mon quartier.

Je m'en vais donc là-bas
Et je leur dis c'est moi
Je viens
C'matin
M'en voir de quoi qu'y r'tourne
On m'a donc fait rentrer
Et je leur ai d'mandé
A voir
Cui-là
Qui m'avait convoqué.

Me v'là dans un bureau
Qui n'était pas bien beau
Y avait
C'est vrai
Un' petit' secrétaire
Avec un uniforme
Qui collait à ses formes
J'm'en suis
Senti
Bientôt
Ragaillardi.

Mais y avait aussi
Un militaire assis
Qui m'dit
Mon p'tit
Qu'est-c' que vous venez faire
Moi j'y ai répondu
C'est qu'on m'a convoqué
Monsieur
L'soldat
C'est pour ça que j'suis là.

Il m'a dit: Gardavou !
Mais où vous croyez-vous
Je vois
Ma foi
Vous êt' un' forte tête
Vous assoir devant moi
Ca s'pass'ra pas comm' ça
Debout
Sans r'tard
Ou j'vous fourre au mitard.

Moi j'y ai répondi
Je n'suis qu'un jeun' conscrit
Y a pas
D'offens'
Si j'connais pas l'usage
Je vous voyais-t-assis
Je m'suis assis-z-aussi
Voici
Voici
Pourquoi j'agis ainsi.

Je me suis relevé
Et je lui ai-z-avoué
Qu'j'étais
Pincé
Pour sa p'tit' secrétaire
Pis j'ai voulu savoir
Si ell' sortait le soir
Et si
Les bleus
Avaient l'jeudi pour eux.

Il est dev'nu tout noir
C'était pas beau a voir
Il s'est
Levé
Et m'a botté les fesses
Et puis il m'a conduit
Chez un ami à lui
Un a
Djudant
Qui m'a fourré dedans.

On m'a rééduqué
Toute la matinée
L'après
Midi
J'ai balayé les chiottes
Et ça a continué
Pendant des mois entiers
Jamais
Jamais
J'avais tant balayé.

Je vois les autres gars
Marcher sans s'tromper d'pas
Je m'dit
Que moi
Je suis-t-un incapable
J'ai pas d'goût au fusil
Et dans ma compagnie
On dit
Que j'suis
Le plus con des conscrits.

Je suis même trop con
Pour jouer du clairon
J'en tir'
Des sons
Qui les mett'tous en rage
Moi ça m'intéress' pas
De jouer lèv'toi soldat
Quand j'suis
Tout seul
J'y joue l'grand air d'Aïda.

Mon vieux copain Dubois
Qu'était un bleu comm' moi
Avait
Je l'sais
Le goût du militaire
Il a des galons neufs
Ca fait un effet boeuf
Voilà
C'que c'est
D'écouter les gradés.

Ils me l'ont répété
Pour êtr' un bon troupier
Obé
Issez
Aux officiers d'carrière
Dubois est adjudant
Il finira yeut'nant
Pourvu
Qu'on trouv'
L'moyen d'vivre cent ans.

Pour émerger du rang
Un seul commandemant
Travail
Constant
Devoir et discipline
Moi si pendant vingt ans
Je balaie les latrines
J'vois pas pourquoi
Que j's'rai pas commandant !

Boris Vian

Lexicologie

Neuneu : adjectif substantivé faisant partie du lexique construit désignant, en emploi général, une personne plutôt obtuse, aux capacités intellectuelles réduites. On soupçonne chez ces gens une aptitude au bonheur assez impressionnante. Ils ont de la chance. Le redoublement syllabique aide à l'appréhension de l'image de bêtise du neuneu, procédé bien souvent calqué sur le langage des jeunes enfants bêtifiants.

Dans un sens plus large, le neuneu semblerait cependant désigner une catégorie de prétendants au CAPES de Lettre Modernes qui passent leur temps à se dévaloriser, et à bloquer sur leurs sujets de grammaire, sous prétexte qu'ils n'ont pas le vocabulaire nécessaire à la réussite de ce type d'épreuve, étant justement trop neuneu pour user de mots tous plus lourds de prétention les uns que les autres de façon sérieuse. C'est cependant consciemment que la courageuse candidate devra ravaler sa simplicité et se faire honnête coupeuse de cheveux en 35 afin de détenir le droit d'enseigner notre bonne vieille langue française à ses élèves déjà sous-préparés, avec des mots qu'ils ne comprendront pas.

Là où l'ironie du contresens se fait sentir c'est que bien que son image de neuneu se colle à elle dès qu'elle touche à la grammaire ou l'ancien-français, elle n'en adopte pas toutes les caractéristiques pour autant: et l'aptitude au bonheur inconditionnel, elle est passée où entre temps?

Humeur: catastrophée et fatiguée
Bande son: ...

Orchestra

Nouveaux arrivants sur la radio, et pas des moindres! A déguster:

Frank Zappa, King Crimson, et un nouveau morceau de Coco Rosie.

Humeur: fragile
Bande-son: qu'est-ce que je viens de dire? ^^

Urbs

Je me souviens des rues pavées bordées d'arcs en berceau ouvrant sur une faune variée, grouillante, chaude, puant l'organique, échaudée par la promiscuité. Je me rappelle la VIE.

Les pas semés au hasard des librairies, des bibliothèques, des bouquineries, des vidéothèques... Les lumières qui nous guident quand le jour tombe plus tôt dehors, quand le monde ose un nez timide pour prendre la température. On marche toujours, on croise du monde, ou pas. Mais il y en a toujours, à l'intérieur, dans des immeubles où on s'entasse, ou on vit des choses toutes plus différentes les unes que les autres. Ca grouille, ça fourmille, bouge, et ça ne s'arrête pas. Pas de pause, ni de silence total; ça VIT.

Je me souviens des visages tous différents, des paroles insaisissables, des bonjours attrapés au vol, des phrases adressées à ceux qu'on ne connaît pas. Je me rappelle les marées humaines, le bruit, le mouvement, la houle des corps non identifiés.

Je me souviens des verres pleins, des verres vides, de la chaleur, de la lumière, des yeux presque douloureux, de l'esprit encombré de pensées suscitées par le spectacle des gens grisés.

Je me souviens de ma vie, et j'aimerais beaucoup la retrouver...

Humeur: nostalgique
Bande son: J.S Bach, Wagner, Mozart

Voisinage

Ma maman m'a toujours dit "Sois indulgente avec les autres..."

J'applique donc le précepte avec zèle depuis que je suis ici. Mes chers voisins sont une publicité pour la DDASS à eux tous seuls. Ils sont la preuve vivante du bien fondé de cette association: plus on peut éviter qu'ils éduquent leurs enfants TOUS SEULS, mieux c'est!

Aujourd'hui, je ne sais plus ce qu'est la pitié. Terminé la gentillesse, l'empathie et la compréhension. Je me laisse aller à la mauvaise foi des voisins frustrés et happés dans la vie privée des autres malgré eux. Du matin au soir, ce n'est que beuglements, cris et pas d'éléphants classés 8 sur l'échelle de Richter.

Il y a la mère, élégant tas de chair mal distribué caché sous un peignoir turquoise délavé, la gitane vissée au coin des lèvres, traînant toujours derrière elle une gamine au tour de la bouche noir, au nez qui coule, affublée d'un nid de pie derrière la tête. Tout ça se promène l'oeil inexpressif, traînant sur vous de la tête au pied un regard méfiant. Le soir, rentre la soeur, garçon manqué marchant dignement sur les traces d'une mère qui l'attend de pied ferme à la sortie du car. A peine veut-elle raconter sa journée à cette bien aimée maman que celle-ci lui adresse un affectueux "ta gueule tu me fais chier". Nous, on aurait espéré ne pas être là à cet instant lorsqu'on voit la famille rentrer en nous regardant bizarrement encore une fois. Enfin arrive le père. On ne le voit pas rentrer (on est bien au chaud chez soi en train d'essayer d'oublier qu'on habite à côté de ça), mais on l'entend. Parceque c'est là que commence le cirque.

Les gamines se disputent, courent, essaient visiblement d'abattre les cloisons, n'y arrivant pas se reportent sur les meubles, se cognent, pleurent, et là interviennent les parents: s'élève un "hoooooooOOOOOOOOOoooooooo" magistral, d'après eux signe d'autorité incontestée, mais qui ne marche absolument pas. Raison pour laquelle le beuglement est suivi d'un menaçant "t'as voir c'que tu vas t'prendre dans ta geule!". Nous on se dit que c'est pas grave, que ça se terminera quand les gosses seront couchées. C'est sans compter sur le fait que Monsieur aime titiller Madame qui a l'air plutôt susceptible, et ainsi, on peut espérer avoir la paix sur le coup des une heure du matin.

C'est pas grave, suffit de dormir le matin? Non. Parcequ'à sept heures et demie, tout ce petit monde énergique est déjà debout et hurle, cogne, martyrise le chien qui hurle aussi et, lorsque tout le monde est parti, assure la permanence en pleurant, pignant, trépignant, parceque contre toute attente, ses animaux de maîtres lui manquent.

Alors les nerfs me manquent pour être indulgente avec ces autres, même un soufi y perdrait patience. Donc Maman, pardonne moi, mais mes p¨µ£¨£¨./ de voisins, je les em*$^*/.? !!

Hehe, ça fait du bien!

L'après-midi d'un faune

Le Faune:

Ces nymphes, je les veux perpétuer.
                    Si clair,
Leur incarnat léger, qu'il voltige dans l'air
Assoupi de sommeils touffus.
             Aimai-je un rêve?
Mon doute, amas de nuit ancienne, s'achève
En maint rameau subtil, qui, demeuré les vrais
Bois même, prouve, hélas! que bien seul je m'offrais
Pour triomphe la faute idéale de roses.

Réfléchissons...
 ou si les femmes dont tu gloses
Figurent un souhait de tes sens fabuleux!
Faune, l'illusion s'échappe des yeux bleus
Et froids, comme une source en pleurs, de la plus chaste:
Mais, l'autre tout soupirs, dis-tu qu'elle contraste
Comme brise du jour chaude dans ta toison?
Que non! par l'immobile et lasse pâmoison
Suffoquant de chaleurs le matin frais s'il lutte,
Ne murmure point d'eau que ne verse ma flûte
Au bosquet arrosé d'accords; et le seul vent
Hors des deux tuyaux prompt à s'exhaler avant
Qu'il disperse le son dans une pluie aride,
C'est, à l'horizon pas remué d'une ride
Le visible et serein souffle artificiel
De l'inspiration, qui regagne le ciel.

O bords siciliens d'un calme marécage
Qu'à l'envi de soleils ma vanité saccage
Tacite sous les fleurs d'étincelles, CONTEZ
« Que je coupais ici les creux roseaux domptés
» Par le talent; quand, sur l'or glauque de lointaines
» Verdures dédiant leur vigne à des fontaines,
» Ondoie une blancheur animale au repos:
» Et qu'au prélude lent où naissent les pipeaux
» Ce vol de cygnes, non! de naïades se sauve
» Ou plonge... 
Inerte, tout brûle dans l'heure fauve
Sans marquer par quel art ensemble détala
Trop d'hymen souhaité de qui cherche le la:
Alors m'éveillerai-je à la ferveur première,
Droit et seul, sous un flot antique de lumière,
Lys! et l'un de vous tous pour l'ingénuité.

Autre que ce doux rien par leur lèvre ébruité,
Le baiser, qui tout bas des perfides assure,
Mon sein, vierge de preuve, atteste une morsure
Mystérieuse, due à quelque auguste dent;
Mais, bast! arcane tel élut pour confident
Le jonc vaste et jumeau dont sous l'azur on joue:
Qui, détournant à soi le trouble de la joue,
Rêve, dans un solo long, que nous amusions
La beauté d'alentour par des confusions
Fausses entre elle-même et notre chant crédule;
Et de faire aussi haut que l'amour se module
Évanouir du songe ordinaire de dos
Ou de flanc pur suivis avec mes regards clos,
Une sonore, vaine et monotone ligne.

Tâche donc, instrument des fuites, ô maligne
Syrinx, de refleurir aux lacs où tu m'attends!
Moi, de ma rumeur fier, je vais parler longtemps
Des déesses; et par d'idolâtres peintures
À leur ombre enlever encore des ceintures:
Ainsi, quand des raisins j'ai sucé la clarté,
Pour bannir un regret par ma feinte écarté,
Rieur, j'élève au ciel d'été la grappe vide
Et, soufflant dans ses peaux lumineuses, avide
D'ivresse, jusqu'au soir je regarde au travers.

O nymphes, regonflons des SOUVENIRS divers.
« Mon oeil, trouant les joncs, dardait chaque encolure
» Immortelle, qui noie en l'onde sa brûlure
» Avec un cri de rage au ciel de la forêt;
» Et le splendide bain de cheveux disparaît
» Dans les clartés et les frissons, ô pierreries!
» J'accours; quand, à mes pieds, s'entrejoignent (meurtries
» De la langueur goûtée à ce mal d'être deux)
» Des dormeuses parmi leurs seuls bras hasardeux;
» Je les ravis, sans les désenlacer, et vole
» À ce massif, haï par l'ombrage frivole,
» De roses tarissant tout parfum au soleil,
» Où notre ébat au jour consumé soit pareil.
Je t'adore, courroux des vierges, ô délice
Farouche du sacré fardeau nu qui se glisse
Pour fuir ma lèvre en feu buvant, comme un éclair
Tressaille! la frayeur secrète de la chair:
Des pieds de l'inhumaine au coeur de la timide
Qui délaisse à la fois une innocence, humide
De larmes folles ou de moins tristes vapeurs.
« Mon crime, c'est d'avoir, gai de vaincre ces peurs
» Traîtresses, divisé la touffe échevelée
» De baisers que les dieux gardaient si bien mêlée:
» Car, à peine j'allais cacher un rire ardent
» Sous les replis heureux d'une seule (gardant
» Par un doigt simple, afin que sa candeur de plume
» Se teignît à l'émoi de sa soeur qui s'allume,
» La petite, naïve et ne rougissant pas: )
» Que de mes bras, défaits par de vagues trépas,
» Cette proie, à jamais ingrate se délivre
» Sans pitié du sanglot dont j'étais encore ivre.

Tant pis! vers le bonheur d'autres m'entraîneront
Par leur tresse nouée aux cornes de mon front:
Tu sais, ma passion, que, pourpre et déjà mûre,
Chaque grenade éclate et d'abeilles murmure;
Et notre sang, épris de qui le va saisir,
Coule pour tout l'essaim éternel du désir.
À l'heure où ce bois d'or et de cendres se teinte
Une fête s'exalte en la feuillée éteinte:
Etna! c'est parmi toi visité de Vénus
Sur ta lave posant tes talons ingénus,
Quand tonne une somme triste ou s'épuise la flamme.
Je tiens la reine!
   O sûr châtiment...
                      Non, mais l'âme
De paroles vacante et ce corps alourdi
Tard succombent au fier silence de midi:
Sans plus il faut dormir en l'oubli du blasphème,
Sur le sable altéré gisant et comme j'aime
Ouvrir ma bouche à l'astre efficace des vins!

Couple, adieu; je vais voir l'ombre que tu devins.

Poésies, S. MALLARME